Я Вам пишу из города чужих,
преодолев тоску и отчужденье.
Здесь тот, кто жив, труслив и лжив,
и стойко предан ложному сомненью.
Я Вам пишу из города страстей,
где распинает каждый перекресток.
Здесь жадно ждут мучительных вестей,
здесь все мираж и сон, и все непросто.
Я Вам пишу из города обид,
где заглянуть в глаза других не вправе,
где доступ в душу наглухо закрыт
цветным стеклом в изысканной оправе.
Я Вам пишу из города дождей,
где вихри кружат яркие наклейки,
швыряя их в разломы площадей
и в пьяных бОмжей, спящих на скамейке.
Я Вам пишу из города машин,
попав в кольцо жестоких иномарок.
Здесь тяжко прорастает слово "жизнь"
сквозь ненависть бетонных коммуналок.
Я Вам пишу из города судьбы,
я на него надеюсь, как на Бога.
Конечно же, мы все его рабы,
но нам для счастья надо так немного…