Стынет ночь. Рыдает ветер в сенях.
Домовой тревожит отчий кров.
В старом кресле с книжкой на коленях
Я «брожу» по городу Богов.
Здравствуй, Асгард; древний, потаённый.
Пусть века развеяны как дым,
Вечным горним светом озарённый,
Ты остался всуе молодым.
Правь гонима и почти забыта!
Правь, ты с нами. Мы идём на Вы!..
Братина бессмертного амрита,
Круг Кумиров, вещие волхвы,
Где Земля и Небо святы тоже.
(Может быть я родом из поган?)
Для меня невегласи дороже
Во грехах погрязших христиан.
И склоняясь в поясном поклоне,
Я прошу Вас, Боги, об одном: -
Будьте милосердными, до-ноне
Мир славян и Ваш исконный дом!
Велесовым быть хочу поэтом.
Чтоб стихом оставить ярый след,
В дольнем мире – песней не воспетом,
В городах, которых больше нет!