Чай с малиной и мёдом, унты, тёплый свитер
И венец композиции – шарф цвета фрез,
Почему не сидится ей дома? – спросите,
Ведь простужена же! А она наотрез
Отказалась от тёплых, пушистых соблазнов,
Мягких пледов, пуховых двойных одеял –
В дневнике её дел много значится разных,
Суету ведь никто ещё не отменял.
В сумке тихо поёт полусонный мобильный:
- Ну привет!
- Как дела?
- Всё нормально, спешу...
Голос очень уставший? Нет, что ты! Не сильно...
Ну да ладно... прости... вечерком напишу...
Поболтала с подружкой... О чём? Просто фразы.
Мир бегущих людей, неразбуженных чувств,
Нелегко догадаться, конечно же, сразу,
Что стряслось... чуть быстрее стал пульс – ну и пусть.
А ведь в сердце давно родилась уже нежность
И всё стало другим, а она не поймёт,
Что лучистое солнце – уже неизбежность,
Что щекотка в душе просто так не пройдёт.
Притворяется, что ничего не случилось –
То же небо... ну, может, немного светлей,
Те же ночи и сны те же, вроде бы, снились,
Те же дни... только разве что чутку длинней...
И летит перекрёстками чуду навстречу,
И не знает ещё, что малиновый чай,
Хоть простуды весенней симптомы и лечит,
Не влияет на пульс учащённый... а жаль...
Ну а сердце Им бьётся – и как это скроешь?
А в глазах та же нежность себя выдаёт,
И беги не беги, а с судьбой не поспоришь –
Он вернётся и мимо уже не пройдёт.
А она ещё верить немного боится
И откажется первой шагнуть наотрез,
В ожидании встречи, что скоро случится,
Прячет ласковый взгляд в тёплый шарф цвета фрез.