Ко мне подруга едет из Афин,
Там у неё галантерейный магазин.
И дом, битком набитый, как музей,
И муж аристократических кровей.
Не виделись мы ровно сорок лет.
Был безработный я тогда поэт.
Она же секретуткою звалась,
На службе губы красила, томясь.
По вечерам ходили мы в кино,
В киосках пили лёгкое вино.
И всяческий несли весёлый вздор,
Ведя непринуждённый разговор.
А жизнь вдруг превратилась в странный сон,
Её увёз стареющий барон.
Он был из ловеласов записных,
Но дал ей виллу в виде отступных.
Не девочка, не мужняя жена,
Она томилась много лет одна,
Житейская смекалка помогла
Взрастить галантерейные дела.
Не даст вздремнуть святое забытьё,
Я видел фотографии её.
Всегда она выходит из волны
В купальнике, на фоне старины.
Однажды, среди книжного старья,
Попалась ей поэзия моя.
Читала, удивляясь и смеясь,
И в гости на неделю собралась.
Я знаю, будут встречи непросты,
Купил коньяк, конфеты и цветы.
Но не могу придумать и понять,
Что будем обсуждать и вспоминать.
Былое всё растаяло давно,
Коммерцию понять мне не дано.
А для неё стихи – обман души,
Она всегда твердила : «Не пиши!».
А, может быть, случится чудо вдруг,
Нас снова сблизит нежный трепет рук,
Да перед бездной бесконечный страх,
Да память об утраченных годах?
Р.Маргулис.