…los blancos derribos de Jupiter
donde meriendan muerte los borrachos.
(Federico Garcia Lorca)
Здесь пьяницы закусывают смертью.
Здесь я всего лишь отголосок памяти,
пара царапин на стекле застывшем
и вой овчарки по соседству.
Нет никакого тела.
Плоти нет.
Одна лишь оболочка, скорлупа.
Пустая скорлупа растаявших воспоминаний.
Я растворяюсь в разбитых бокалах
И исчезаю.
Как эхо,
в снегах утонувшее.
Я – эхо курносой рыжей девчонки,
называвшей себя моим именем,
когда снег слетал с книжных картинок,
а румяные щеки казались вселенной.
Я ещё там, где сугробы были морями,
где люди в ушанках плыли без пепла в глазах.
Если бы все яблоки стали снегирями.
Мне так страшно быть
лишь тенью прошлого,
столь своего, что кажется,
оно – чужое.
Здесь…
Здесь ветры насмерть ранят ветви.
Луна сменила смех свой на оскал.
И я брожу среди метели там,
где пьяницы закусывают смертью.