JOVEN. (Irritado.) Pero me quiere usted decir que broma es esta?
Yo iba a mi casa, es decir, a mi casa, no; a otra casa, a...
PAYASO. (Interrumpiendo.) A buscar.
JOVEN. Si; porque lo necesito. A buscar.
PAYASO. (Alegre.) A buscar?... Da la media vuelta y lo encontraras.
(Federico Garcia Lorca)
Ночь.
Где я? Улица?
Фонарь давно погас.
Аптека – та закрыта. Перекур,
чуть затянувшийся.
На час,
и два, и три, и, кажется, три года.
Почти три, да.
(И знаешь, друг мой лунный,
Три года – в своём роде пять.
Когда пройдет…
И я кричу, как Юноша из старой пьесы.
Что здесь творится? Где я?
Объясните наконец, что происходит.
Я шёл к себе… ищу… искал…
Все маски растворились в каплях
дождя, а может крови.
Моей, твоей, уже неважно.)
Ночь задохнулась, утонув в пустых словах,
снегах бесцветных
и растаявших рассветах.
Ночь потерялась.
Ночь исчезла.
Пугливый месяц упорхнул,
забыв мне расцарапать щёки,
забыв напомнить мне, что я не сплю.
Я – просто тень чужого смеха.
Я – тень тебя,
тебя и пары человек, что не услышат
хруст солнечных лучей на стёклах февраля.