Листочки.
После строчек лис –
точки.
(Владимир Маяковский)
Соловьи опутывают песнями
рассветы.
Вихри чьих-то слов и лабиринты чьих-то губ
сплетаются в узоры.
Кружева
новорождённых листьев
и ненайденных ответов,
для которых и вопросов нет.
Листва
в криках корчится,
покрывшись наледью –
пусть весна поёт хмельные песни,
у всего вокруг внутри ещё
зима.
Иней
золотой зари
и робко-хрупких пальцев
стынет
насмешкой горделивой на лице
весны,
весны нахальной,
громкой,
смелой.
На каждой ветке у неё полсотни рыцарей –
полсотни маленьких вояк
в зелёной чешуе.
Спросонья травы на асфальтном поле боя
играют копьями из изумрудов.
И солнце ласково прижмёт к щеке
и этих мальчиков из малахита,
и дождевые капли-девушки из хрусталя,
и кромку льда на волнах,
последний вздох прервав на полуноте.
Тепло бьёт по щекам.
Рукам.
Глазам.
Нет, только я весной взываю к октябрю –
проводнику в забытое забвение.