De mis suenos copiando los colores de nubes,
de mis suenos copiando nubes sobre la pampa.
(Luis Cernuda)
Нет.
В зеркале – не ты.
Не ты. Не твой учебник шрамов и царапин.
Не ты, но человек, котором ты боялся стать.
Боялся.
Стены помнят все мечты,
все очертания бледных линий
твох любовей безымянных –
ты доверял их только костяшкам своих пальцев.
Всё то, что знал лишь ветер да пыль на ржавой батарее.
Всё то, что не могло шептать, дышать, кричать
– бьёт по щекам тебя сегодня.
Ты – мыслей своих Себастьян.
У тебя и Ирина своя.
Вот и жало первой стрелы под ребром,
и до зубовного скрежета нежные плечи под алым атласом.
Мечтать?
Мечтать?
Ты смеешь это слово произносить,
смотря на отражение размытое?
Всё, что тебе осталось - акварель растёкшаяся,
отголоски,
то, о чём стонут стены в безмолвии ночном.
И сны,
и стаи снов на бледных простынях,
летящие в страну твоих ушедших вздохов.