Память о В. С. Высоцком.
Недавно в прошлом – восьмидесятый год,
Двадцатого, прошедшего столетия.
Что наш неунывающий народ
В тот год и в том столетии отметил?
Москва пуста, подчищена – Олимпиада…
Всех ненадежных за сто первый километр…
Ну, та, ненужная война в Афганистане
И умирает мастер слова – Мэтр.
Как так суметь, отбросить лишний нимб
И дату подобрать – ведь только сорок с лишним.
Похоже, Бог собрался "покалякать" с ним,
Видать, запали песни в душу и Всевышнему.*
В магнитных лентах по миру молва…
Не всем он нравился, но все невольно слушали,
Чтоб не мешали музыке слова,
Их музыка несла, открывши души.
Мы были молоды… Знакомы с ним? Едва ли…
Его поэзию мы изучили, точно.
Его стихи, не пели, а орали,
Высоцкого любили, так сказать, заочно.
Как все недавно, как прозрачно больно!
Не хочешь – вспоминается невольно.
И кажется, мы в чем то виноваты,
Восьмидесятый, двадцать пятого, седьмого,
Двадцатый век – незаживающая дата.
* «И снизу лед и сверху – маюсь между…» В. С. Высоцкий 1980