Я снова выхожу в окно.
Не сон, не фильм, не мелодрама,
На подоконнике пишу -
сегодня мам, не мойте раму.
Гвоздики пахнут октябрём
и поминальным перегаром.
"Скорбящим", мам,
лишь тем прости,
кто не завидовал Икару.
Интеллигентный ангел мой
не лёг костьми, какие кости…
Его ты тоже, мам, прости..
ведь нынче снова високосье
Сожмётся боль до кулака.
Его ребро - мне будет мерой.
Свинцовым пухом три горсти,
уйдут на дно остатком веры.
Давай теперь без букваря.
Твои глаза сплошные раны,
А подоконники не в счёт -
сегодня мама вымой раму.
Весною, мам,
случится март,
уже не чудо, что с капели,
Ты в ожидании меня
от сердца и до колыбели.
