Упало в пятки сердце, да пятки не причём.
Бетховенское скерцо бежит за скрипачом.
И музыка не сразу обнимет и пленит.
Две четверти-заразы проникнут и болит.
Чернь виснет на воротах. Богатеньких не счесть.
Босой скрипач, да кто ты, на самом деле есть?
И нищенские лохмы с монаршею парчой
Мешаются и глохнут задутою свечой.
И ласково и дерзко, как веером с мечом
Бетховенское скерцо бежит за скрипачом.
И что с того, что в прошлом величье Короля.
Плохое и хорошее начни мне с ноты ля.
И ля минор и престо в тональности простой.
Играй, играй, маэстро, как по росе босой.
Как на ветру раздетый. Как в мантии из дыр.
Какой тебе монетой я заплачу, мой сир?
Я заплачУ, заплАчу и не бросай смычка.
Все денежки потрачу. Играй для дурачка.
Насыплешь в раны соли. Простишь ли, не простив?
Убавишь ли мне боли, сыграв простой мотив?
Прибавишь ли заботы, узнавши обо мне?
Босой скрипач, да кто ты? Приснился ли во сне?
Или явился въяве и, пригрозив смычком,
Возник, как Бог и Дьявол? Да скерцо не о том.
И где в том скерцо правда? И где в тех нотах ложь?
Кто виноват, кто прав? Да совсем не разберёшь.
Не скажут правду ноты, Обманут, заманят.
Ты, или я босота? Я не могу понять.
Лицо блестит от пота. Подвёл черту триоль.
И тишина. И кода. Я кланяюсь, Король!