АХ, ЕСЛИ БЫ

АХ, ЕСЛИ БЫ…

Ах, если бы я мог, я сочинил бы стих,
в котором все слова, как музыка, звучали,
шумели, как листва, ручьями бы журчали
и падали у ног, как пенистый прибой.

Ах, если б я умел, нарисовал бы так,
чтоб каждый мог войти в рисунок, как в пространство,
и совершить одно из самых лучших странствий,
и даже захотеть остаться там пожить.

Ах, если бы я мог…
Ах, если б я умел…
Но, к счастью и увы, ни разу я не гений.
На каждый взлёт знавал по несколько падений,
ленив, стыдлив, хитёр, злопамятен, несмел…

И всё-таки пишу. И всё-таки рисую.
Как обречён дышать, пока ещё живой.
И хоть в моих стихах не пенится прибой,
в рисунках не тепло, не холодно, не влажно, -
в стараниях моих мне вот что очень важно:
побыть карандашом
в Твоей Руке,
Творец.