Угаснет на ветру свеча. Придёт рассвет.
Опять не сможешь промолчать, мой друг-поэт?
Заглянет солнце в каземат, глаза слепя.
И поведут. Не на парад, на смерть тебя...
Жизнь, полыхавшая костром, теперь - свеча.
А в глотку вбит колючий ком. У палача
Никак не задрожать руке. По тягу жил
Он - мастер. Что ему в куске, который жил?
А ты искал почёт и честь, тогда - в Блуа.
Они не дороги, ведь, здесь, да, Франсуа?
Здесь - нет оваций, кутерьмы и вопля толп.
Стоит тут, во дворе тюрьмы, высокий столб.
Петля, качается и - ждёт, а - у виска -
Зло бьётся жилка - чёт?! нечёт?! Грудь - рвёт тоска.
Вот, жизнь стекает с фитиля... Слезой. Как сон.
Ну, чьей же всё забавы для?! Скажи, Вийон...
Насколько вывалишь язык посмотрят там.
Палач проверит, он - привык. И по - домам.
...Воск времени к утру оплыл. Ну, вот - рассвет.
Господь, за что меня забыл?! - Гуляй, поэт...
***