До дыр износишь белые наряды,
охрипнут старые холодные ветра...
Простывших дней не счесть- да и не надо,
считать былое и свои года.
И поспешит к исходу утра вшить,
промокший март от мутных слез зимы
В лоскут бесцветный тоненькую нить
зеленых снов обманщицы весны...