Так бывало, что ветер бил
Точно в верхнюю треть лица.
Память - бабка, я всё избыл,
Кроме слёз моего отца.
Был знаком мне и посвист крыл,
И тяжёлый укус свинца,
Ночь давила черней чернил,
Но - светилось лицо отца!
Мне когда-то не хватит сил,
Как дыхания у пловца.
Счастлив тот, кто в глуби могил
Слышит: «Сын своего отца».
17 февраля 2011 г.
