«Защити меня, влага нежная,
Май мой синий, июнь голубой.
Одолели нас люди заезжие,
А своих не пускают домой».
Сергей Есенин
Дорогие мои, друзья и враги!
Родная моя горсточка ценителей поэзии!
Уважаемые (сотнитысячные) остальные!
Биению ваших сердец вручаю феерию о свободе – эту своеобразную сюжетную анфиладу, в которой стремятся к свободе, гибнут за други своя, сражаются до последнего с озлобленным разжиревшим душою обывательским большинством герои разных эпох.
Вечная память погибшим и гибнущим на глазах у многотысячных посредственностей – талантам! – солдатам, поэтам, всем честным душам.
Это сладкое слово свобода..
Недостижима? Возможно.
Но.. достигнуть её, это, как говорится, что бог на душу положит.. а вот, сражаться со всевозможной сволочью (убившей и убивающей, молчанием и пасквилем, бездарностью и подлостью, завистью и огульным поруганием, яростью и беспощадностью) лучших своих современников, самых проникновенных, самых талантливых, искренних и задушевных – сражаться надо, до последнего вздоха и пасть башкой в нужную сторону.. в сторону свободы – это, други мои, оч-чень важное дело!
Пусть же, эта «сражающаяся поэма» останется в сердцах ваших несокрушимым рубежом – пламенным приветом обывателям от поэта – вашего современника.
Феерия начинается за несколько часов до решительного сражения гладиаторов Спартака и легионов Марка Лициния Красса, свидетельствует последние минуты жизни Спартака, затем участвует в кровопролитном бою белогвардейского бронепоезда «На Москву!» и утихает за есенинским столиком в одном из московских кабаков где-то в середине 1924 года..
Читайте феерию вслух, читайте всем сердцем, отстранившись (хотя бы на время чтения) от стишков (своих и чужих), от настороженности к самой возможности "лучшего" в массе "обыкновенного"; от "доброго" недоверия и от "злой" зависти; от размеренного стишкослогательства и от читательства понаслышке!
С любовью и верой в посмертное лучшее,
Русский поэт Вадим Шарыгин.
Итак, звучит
Феерия Спартак.
(Анфилада свободы):
«Бедные, бедные мятежники!
Вы цвели и шумели, как рожь»
Сергей Есенин
1.
***
..А утром, чуть взошла заря,
Гонец..Спартак.. «Прошу о встрече..».
Красс выпрямился: «Что ж, не зря..
Не зря, догнав добычу кречет,
Бьёт сверху!» – ухмыльнулся рот.
Взор плыл, гонца испепеляя:
«Пусть ждёт у названных ворот»..
Солнце, вовсю уже пылая,
Блистало славой! Меч к мечу,
Две свиты ждали. Блеск в зените.
И жизнь, и смерть им по плечу
Казались, но..Ослабените! –
Лучи – Свой тяжкий жар и пыл,
Дозвольте тенью насладиться!
Спартак свободу не купил
Ценой предательства..И лица,
Вжав запылённые рубцы
В заросшие щетиной скулы,
Презрев начала и концы,
Исторгли радостные гулы:
-Спартак! Мы поняли! Веди!
Мы в рабство больше не вернёмся!
И что-то рухнуло в груди
В сей миг у смолкнувшего солнца.
Вернулись в лагерь..
-В бой, так в бой!
-Другого и не ждали, право!
Спартак (с усильем над собой):
-Друзья! Кровавая расправа
Над каждым честным, день и ночь, –
Творится! Правят бал – подонки!
И честным душам не помочь..
Но слышите? – Горды и звонки! –
Слепых мечей взмыванья в синь
Родного неба! Знайте, други,
Нет гор таких, таких пустынь,
Которых, радужные дуги,
Не перекинули б мостом –
Громадней небо всей печали!
Мы – насмерть, во’ поле пустом
Сегодня встанем! Мы – встречали
(Судьбу по-братски разделив), –
Свободу! – Риму и не снилась –
Такая..
Волнами на риф! –
Так, вдребезги разбивши милость,
Проложим путь сердцам других
Рабов, наперсников всхожденья!
Восставший меч, взнесённый стих –
Нас воспоют! Настанет день, я –
Знаю, плюнут в рожи им, –
Богам – жестоким: Жрите сами!
Мы, вольные, взойдём, взбежим –
В иную жизнь! Взмах – небесами!
Взмахнёт сегодня каждый меч –
Погибнем, – Но, – Чтоб небо знало:
Нам жизни нечего беречь!
Нам жизни рабской нынче – мало!
И рёв.. Несокрушимый гул! –
Вершил слова его.. Свобода..
Рвалась из тысяч ртов и скул!
Сегодня..Нет им..здесь исхода,
Кроме как.. Вместе, Навсегда!
В одном строю, с душой одною..
Лавина! – Горная гряда
Римских шеренг – сдала; Стеною
Щитов, мечей встречая срыв,
Прогнулись легионы Красса..
На смерть! На гибель! На прорыв!
Шла гладиаторская масса.
И в первой линии был он –
Спартак! – О двух мечах, без шлема,
Ещё один центурион –
Пал от мечей его; Трирема*
Искромсанных кровяных тел, –
Уж под ногами.. Ярость ярче
Всех солнечных лучей, хрустел
Наслой костей.. Жгло небо жарче!
-Спартак, прощай! ..
Нет, не кровись,
Последний друг,..Не падай, милый!
Израненная пала высь,
Растратив жизненные силы
Повествованья моего..
-Ударь мечом!..Копьём добейте!..
-Взнесите на руках его, –
Просили звёзды,
Ветры, взвейте,
Взыграйте музыку свою –
Торжественное завыванье!
Спартак – (Оставшейся в бою
Свободы) – Прочное названье!
*Трирема – военное судно с тремя ярусами вёсел у древних римлян.
2.
***
Я дочитал..Успел..И взрыв!
Дым, смрад, «Прямое попаданье!»..
Мы сами, «волнами на риф»,
По рельсам..Судоржны метанья..
Наш «На Москву!» уставший, в бронь
Своих пятидюймовок вдюжил
Разрыв снарядов.. Только тронь! –
«Максим» отчаянно утюжил,
Полосовал огнём, в упор,
Их, подползающих всё ближе!
Я передёргивал затвор,
Патроны из кровавой жижи,
Хватая, «Что за кровь в ногах?»,
Не выпачкать бы Джованьоли*..
-Перевязать Вас?
-Что?!
Ба-бах! –
Разрыв..Оглох..Письмо от Оли..
Патрон!.. Затвор!.. Скользят!..Опять!..
Ну почему так стынут пальцы?
Вот эта «броневая пядь» -
Нам Родина..Как будто пяльцы
Подамбразурные листы,
На них натянутые нервы!
Из сил последних, я и ты..
Из нас,
Ты в бронь уткнулся первый!
Грохочет бой. Отрезан путь..
Поручик Л. ко мне: «Дружище!
Простимся! Не успел вернуть..
Вам книгу..Ветер! Как же свищет!»
-Что? Почему? Куда же Вы?!
-Путь ремонтировать ломами..
Он поднял люк..Вплеск синевы
Внутрь поезда..
Что будет с нами?..
Они смогли.. Уткнулись в снег,
Сверкали
Мёртвые погоны..
Мне не забыть их.. Всех!.. Вовек!
Наши лихие перегоны.
Катился «На Москву!» вперёд..
К седому морю, к краю Крыма.
Огонь .. Агония.. Народ..
Свобода!
Ты не повторима! –
Когда по-братски разделив:
Дыханья,
Совесть,
Смерть,
Изгнанье..
Свобода, «волнами об риф»,
Р а з б и л а с ь.. –
Хрупкое названье.
*Имеется ввиду книга - роман Раффаэлло Джованьоли "Спартак"
3.
***
-А дальше? Что было потом? –
Есенин всматривал нещадно
Меня..
Рассказ мой..
Пьяным ртом
Всплакнул..Молчи, я знаю..ла-адно.
Звенели кружки, стлалась вонь,
По стенам кабака тенями
Плясал какой-то буйный конь..
Качалась лампа, пол и с нами
Творилось что-то..в этот миг..
Такое..что дыханье спёрло!
-Я был Свободы ученик.. –
Проклокотало его горло.
-Я рвался к братству всех людей!
Ты понимаешь? –
К братству, к воле!
Но бьют, в глаза! Плетей, плетей
Не экономит, сволочь, боле!
-Паскуды! Заживо гноят!
В лицо стихов – плевки и камни!
Во славу бога..кровь ягнят –
Обычай (у обычных) давний!
Бездарность.. Тысячи стишков! –
Забили всё! – Все щели, норы..
Под храп упитых мужиков,
Рассею, выстрелом с «Авроры»..
-Я сам..За гробом..Верил, новь..
Весь путь за Ильичём лежащим
Прошёл..И вмёрзла в строки кровь
Души..
И ягоды всё слаще,
Стыдом краснеющих рябин,
Посреди проклятой метели!
Один!
Один..
Совсем один,
Я.. Разве этого хотели?! –
Мечтали, в детстве, над рекой
Летя, высматривая броды..
..Я плакал,
Сладко,
Под рукой
Золотокудренной свободы.
P.S.
Эссе "Поэтическое и Не поэтическое"
Дорогие мои, друзья и враги!
Гибелен и труден путь таланта на русской земле. Посредственность (читающая и пишущая), расхваливая и подбадривая друг дружку, оглушительно молчит или огульно ругает всё наиболее значимое, трогательное, высшее в замысле и в исполнении. Не всегда здесь умысел. Зачастую, причина отчуждения лучшего (талантливого) кроется в элементарном отсутствии «чутья на выдающееся», в неумении отличить «заветное» от «заборного».
Нет ничего страшного, нет ничего плохого в том, что, например, свыше двухсот тысяч участников этого сайта и сто тысяч их клонов (по моим ощущениям) – пишут и распространяют посредственные (плохие) стихи.
Большинство из них просто не знает, что моральное право на выражение чувств в поэтической форме даёт не столько искренность и воодушевление, сколько наличие божественного дара и присутствие художественного мастерства.
Проблема (трагедия) начинается там, где выясняется, что пишущий «посредственное» не только не любит, не знает Поэзию, но главное – не имеет критериев отличия «поэтического» от «не поэтического», и соответственно, вместо поддержки, изучения поэтического наследия, вместо преображения духа, которое могут дать состояния поэзии, тратит жизненное и творческое пространство на перемалывание гор словесного мусора, на вымучивание из себя бедных и бледных рифм, смыслов, звуков, тем..
Когда я читаю стихи, то непроизвольно "сканирую" их на предмет того: можно ли эти самые строки сказать в прозе? И когда получаю мысленный ответ, например, "да, пожалуй, в прозе эти строки были бы даже уместнее, рифма их только портит" - то есть, таким образом (в большей степени интуитивно) я фиксирую "поэтическое" и "не поэтическое"..
"Поэтическое" – это мысли и чувства как РЕЗУЛЬТАТ ОЧАРОВАННОСТИ, обольщения чем-либо, высказывание коего уже сложилось в настолько ОБРАЗНОЙ, альтернативной обыкновенному изложению манере, что просто НЕ МОЖЕТ ОБОЙТИСЬ БЕЗ ПОЭЗИИ!
При этом, образность не обязательно означает пышность, напыщенность, вымышленность вложенных в образы (в метафоры, аналогии, эпитеты) значений.
"Не поэтическое" – это могут быть те же самые мысли и чувства, но предварительно НЕ ПРЕВРАЩЁННЫЕ (по незнанию или неумению) в ИНУЮ, АЛЬТЕРНАТИВНУЮ, ОБРАЗНУЮ, ИНОСКАЗАТЕЛЬНУЮ реальность, и поэтому оставшиеся просто набором слов (искренних или не очень), которые МОГУТ И ДОЛЖНЫ ОБОЙТИСЬ БЕЗ ПОЭЗИИ!
Итак, искренность, воодушевлённость, сопереживание чему-то НЕ ВСЕГДА И НЕ У ВСЯКОГО переживающего ПРЕВРАЩАЮТСЯ в ту самую АЛЬТЕРНАТИВНУЮ обыкновенному строю мысли ОБРАЗНОСТЬ, – вот моя мысль.
Искренности бывает – с лихвой, а вот образности, ритмики, со-звучности, глубины, выстраданности, уважения к управлению речью, к значению слов – крайне мало – недостаточно для поэтической формы изложения чувств..
Примерно такая же ситуация с восприятием поэзии:
Поэзия по-настоящему осуществляется (раскрывается во всю силу и объём) только в талантливом читателе!
В таком, который способен к активному сотворчеству и готов к усилиям, подчас утомительным. Но это утомление, как писала Марина Цветаева, сродни усталости рыбака в дни удачного лова. Утомление не растраты, а прибытка.
Большой (значимый) поэт не предлагает готовое, по принципу: вот, мол, я сделал, любуйтесь! Поэт приводит читателя, по образному выражению Цветаевой, на прииски: вот здесь золото – добывай! Я бился, теперь побейся ты…
И только читатель, который готов к такому сотрудничеству, бывает вознаграждён сполна. Он слышит глубинный смысл текста, его музыку, скрытые обертоны – и обретает то, с чем становится уже другим человеком.
А вот, «Не поэтический читатель», читатель понаслышке – это несчастье, это беда и тюремщик поэзии! Именно такое, «не поэтическое», не чувствующее разницы между стихотворением и стишком, читательское большинство посмертно "любит" и прижизненно губит поэтов и поэзию..
С любовью и верой в посмертное лучшее,
Русский поэт Вадим Шарыгин.
P.S./P.S.
"Не надо строить замка из поэзии, надо только бороться против её обращения в уличный домик, где каждый может останавливаться на минутку"
Дмитрий Шаховской.
