Гнетя меня за Слово за Живое,
язвяся дни и ночи напролет,
не ведают: Остап - Поэт и Воин -
Вам радостно и весело поёт.
Стихов своих, как туши кашалотов
не знают, как нам в уши запихнуть,
а мне водой пеняют из болота,
и вечно мне показывают путь.
Кричат про чистоту любимой речи,
про звон её хрустального ручья,
но сами это слово лишь калечат,
из затхлого болота Речи пья.
Я сам люблю и Пушкина и иже,
но так писать - не стану и в бреду.
Пусть пишут это те, чей путь пониже,
а я до звёзд Поэзии иду.
Ума ли вам не дали или рук ли?
Заплесневели ветхие листки,
а мысли пожелтели и пожухли
и наземь уронили лепестки.
И лучшее, что можете вы, братцы, -
пройти по пыли тех минувших лет,
пожухших этих мыслей понабраться
и сделать неживой из них букет.
А я, попья водички из болота,
и вытеря рукою после рот,
со Словом сотворю такое что-то,
что Слово оживёт и зацветёт.
Известно, что цветенья век недолог,
но тем и хороши мои труды,
что не пихая мысли в темень полок,
другим ращу я добрые плоды.