Прости меня…
Прости меня…
Прости…
Я в этой жизни столько раз грешила.
Но голову склонить перед крестом
в молитвах о прощенье не спешила.
Велик и мудр, ты все равно прощал.
Была моя дорога сложной, длинной.
Но ты-то знал, что там, в конце пути,
я все равно приду к тебе с повинной.
Ты точно знал, моя душа с тобой.
Грешила? Да. Но от непониманья.
Ведь ты же сам на доброту и свет
незримо обращал мое вниманье.
Мне лишь казалось, что иду сама.
Нет, не сама. Как поводырь слепого
вел за руку и открывал глаза
на то, как много на земле святого.
Былинка в поле… Листик на ветру…
Закат вечерний над речушкой узкой…
Глаза ребенка… Журавлиный клин,
летящий низко над землею русской…
Ты каждый день учил меня тому,
что можно жить всегда светло и чисто.
Учил смеяться. Искренне. Чтоб смех
звучал вокруг, как звонкое монисто.
Не с гордостью – с гордыней до сих пор
шла по земле. Но ты прощал и это.
Хранил от бед. От черноты и зла.
Вел за собой. И душу полнил светом.
Прости меня… Прости меня за все,
чего пока еще не понимала.
Какие бы слова я не нашла,
их все равно сегодня будет мало...