Прости за блажь, дающую надежду,
Я отгорел, когда ты не цвела,
И никогда уже не стану прежним,
Не воскресить ушедшего тепла.
Прошла пора, когда от мыслей тесно,
А в тайнах дум, кипение страстей.
Но всё ж порой бывает интересно
Черкнуть куплет на скомканном листе.
Всё та же чёткость при стихосложенье,
Строка ложится ровно и легко.
Ласкает слух, живит воображенье,
И только мысли где-то далеко.
То возвратятся к юности беспечной,
То проникают в толщу тьмы веков,
Где что-то тленно, что-то бесконечно
И никаких надуманных оков.