Искусство в полукруглых ранах, цветы на крови злых небес...
Мы погибаем утром рано...мы погибаем, звон чудес
Еще так зыбок и непрочен, с хрустальности на дымки снов
Он упадёт, так непорочен, как переполнен бой часов...
Вмурован в стену образ тёмный, заложен мертвенной рукой
И рот в крови, как обуглЁнный, пропахший ядом мглы мирской
Земля вся в трупах, сердце в ранах, изрезан образ доконца
Изрезан будто ятаганом, стерт кожи след былой с лица....
Лицо без кожи, синь и холод - изрыто ложе злым пороком...
Помилуй боль, мы непохожи, земля не станет нам уроком...
Земля пристанищем не станет...и ветер разобьет хрусталь
Еще не всё, еще в тумане, мы потеряем силы - жаль....
