На этом дне, единожды споткнувшись,
всю остальную жизнь пройду, хромая,
и параллельно дням Твоим, гадая
каков финальный счёт в игре с кукушкой.
Что можно доказать беспечной птичке,
не нарушая таинства счислений,
когда под грузом неуемной лени
в возможность чуда веришь по привычке?
По недосмотру в номинации пророчеств
вчерашний сон (где нет Тебя) стал фаворитом,
и, как планеты ни плели свои орбиты,
чтоб нас свести, - в графе «СОВПАЛО» - снова прочерк.
Врастая в небо листьями и верой,
наивный лес моих стихов забыл про зиму
/укол любви порой сильней аминазина,
хотя и там, и там господствуют химеры/.
Блефует осень ярким листопадом,
бросая нА кон тёплые денёчки.
Игра закончена. Дожди расставят точки.
Не верится. Не хочется. А надо.
А надо ли непрошенное чувство
впускать, хотя бы на ночь, обогреться?
Оно с рассветом так легко покинет сердце,
что только к вечеру поймёшь, что в доме пусто.
Догнать! Найти! Да что-то ноги непослушны,
тем паче тапочки попрятались по норам.
И как шагать теперь по будущим просторам,
на этом дне единожды споткнувшись?