Заплутав в лабиринте январском,
В феврале очутишься седом,
Где метелей колючие вальсы
Тихой музыкой просятся в дом.
Выпьешь чаю горячего кружку
И засмотришься в щелку меж штор
На летящую снежную стружку
И на беленький сказочный двор.
И почти пожалеешь о том, что
Марта месяца близок черёд,
Потому что однажды за шторой
Волшебство, став обычным, умрёт.
Потому что любое начало
Невозможно подчас без потерь;
И с такой человечьей печалью
В февралях завывает метель.
