Как ты ушёл , любимый, прошёл не малый срок.
В мечтах с душой ранимой я мчусь, где бугорок.
Порой возьму листочек и напишу письмо,
Но только где тот ящик, чтоб отослать его.
Когда мне очень скучно, люблю читать стихи,
В них есть поэта чувства, как лучик для души.
Словечко о сирени случайно вдруг прочту,
Зальюсь слезой горючей,сильнее загрущу.
Сижу окаменевшей и в мыслях уже там,
Где ты цветы сирени дарил мне по утрам.
Никто такого счастья не смог мне подарить,
И заросла тропинка, где дом родной стоит.