Потухших свечей разлад.
В подсвечниках пепла серость...
И твой с фотографий взгляд
С заявкою на безгрешность.
К разгадке пустяшный ключ
Подобран в осенней стуже.
И воздух вдруг стал горюч,
И на пол метнулся ужин!
И сотни горячих стрел
Жгли душу, в дому метались!
И суп на плите кипел -
Такая смешная малость!
Такой вот смешной разлад
Трёх свечек, задутых кем-то...
А, может быть, всё не так
И может... простишь поэта?..