Дождитесь меня, родники и поляны!
Дела, словно гири, висят на руках.
Толкаются в спину, шарахают в пах
и ищут, и ищут, и ищут изъяна...
Питаются сбить с панталыку и с ног,
изгадить лицо нездоровым румянцем,
подставить подножку вспорхнувшему танцу,
чтоб Дух изможденный вконец изнемог.
Дождитесь меня, родники и поляны,
слети мне навстречу, родная тропа!
Беги, как всегда, на восход нескупа.
Пускай еще год или век не устану!
@