* * *
Прости. Простая слабость это.
Пусти! Пусть после спохвачусь…
Пустое сердце. Только эхо
умолкших чувств.
С колен, без сил, стекают руки.
Не ведаю, что впереди.
Но точно знаю – мир не рухнет
в моей груди.
И ты, – прощаясь, – без напутствий
плечо мне заберёшь в тиски…
Вот так! профаны мы в искусстве
не знать тоски.