Как в бульварном романчике пошлом,
Всё растаяло в будничном прошлом.
Только строчки ненужных стихов,
Да флакончик французских духов,
И забытая щётка зубная
О тебе вспоминать заставляют.
Не смогли мы прорваться друг к другу
Из границ повседневного круга.
В корке тесной унылых привычек,
И привычной удавке приличий,
Так себя остеречь постарались,
Что в итоге чужими расстались.
Как в бульварном романчике пошлом,
Всё растаяло в будничном прошлом.
И не ждать телефонных звонков,
Не писать сумасшедших стихов…
Так зачем я ищу средь прохожих
На тебя, хоть немножко, похожих?