А на снегу конфетный фантик бабочкой
вспорхнёт едва ли в мёрзлой колее…
Я отмечаю день ушедший галочкой
на перекинутом календаре.
Где облакам, что офицерской ротою
бредут шеренгой с севера на юг,
смерть пригрозит полуденною квотою.
Ряды редеют, но бинтами вьюг
все наши раны будут перевязаны.
А муки в тон конторского столбца…
Дорогою с чернеющими вязами
идём упрямо в царствие свинца.
Потомок, не ликуй, война не кончена!
Выводят улицы фамилии убийц.
И носит тяжело больная Отчина
клеймо трусливых, равнодушных лиц!