За окошками август,
старый сад и прохлада.
Мы не сумма, а разность -
вот какая досада.
Мы друг другу не снимся,
отчужденность на лицах,
поутру разлетимся -
перелетные птицы.
Обессилеют клятвы,
те, что писаны кровью,
разомкнутся объятья,
опустеет гнездовье.
Но под пальмами юга,
где довольство и нега,
нам услышится вьюга,
скрип колючего снега.
И такое желанье
в скорбных душах проснется,
что само мироздание
до основ содрогнется.
Позабудутся путы
и обидные речи,
станут годом минуты
в ожидании встречи.
И припомнится август,
старый сад и прохлада.
Будет тихая радость,
и любовь, как награда...