Я боюсь умереть. Я не смерти боюсь,
Но процесса. Как выглядеть буду при том.
Некрасиво и глупо погибшей в бою
С ненормальной соседкой за садик и дом?
Или между двух сосен распятой в горах?
Лыжи крестиком рядом, две палки в гнезде
Глухаря. Тишина. Чёрных трасс не пора,
Три спасателя ищут не там, но везде.
Или в красной машине (О, мини-мечта!)?
Кризис возраста, рост не при чём. Жёсткость цен,
Детектив не при чём. Ты его не читал,
Ты не знаешь, как больно им будет в конце.
Или ночью, в кровати, от холода. Зуб
Попадает на зуб реже. Чаще на нерв.
Сколько раз я просила, пускала слезу,
Не включай на ночь в спальне кондиционер.
Или вышла за хлебом, плетусь словно крот,
А кирпич сверху быстро, а голова не цемент.
И на ней нет причёски, и лифчик не тот
И не в тон, и вообще завещания нет.
Или от удивленья, от счастья не впрок.
Это радости вечный и приторный вкус.
И с улыбкой глупейшей лежу возле ног
Почтальона, наследства не выдержав груз.
Или просто вдруг старость... А старости нет.
И не просто, не вдруг, никого не виня,
(Лучше позже, чем раньше) я выйду во сне,
А вернусь – всё закончилось и без меня.
25.10.09