Как будто боясь предчувствий,
Как будто играя с судьбой,
Выкидываю тело на бруствер, –
Свинцовый веер перед собой.
Но в меня никто не стреляет,
И один я в атаку иду.
Только каждый прохожий лает
В нашем души забравшем аду.
Равнодушно проходят мимо –
Не интересна моя война.
Я же стреляю неутомимо.
Им покой лишь. И тишина.
Ржавый ватник давно истлел,
Дно окопа – жирная грязь.
Хоть бы кто-нибудь пожалел,
Болью боль моя отозвалась…
Но проходят из года в год
Толпы зрячих, а будто слепых.
Не найти в эти души брод.
И не люди они, а жмых.
Навалился на бруствер в муке,
Поправив подсумок и нож.
Если счастье в горькой разлуке,
Значит, правдой на свете ложь?
Значит, лгу, поднимаясь в атаку,
Значит, подвиг, страдания – бред?
Я ввязался в пустую драку,
Спутал «да» с однозначным «нет»?
Нет ответа, значит, вперёд!
Своим телом закрывать пулемёт…
Все довольны: умолк мой рот
В топи Богом забытых болот!
Г. Л. ГЕНЦЛЕР
Ночь на 25 февраля 2011 года