Путаются мысли, слова и чувства.
не путаются волосы — коротки.
мне на ветру не имеет смысла
держаться твоей руки.
мне на ветру курить,
выпуская горький,
теребить заусениц больно,
из горла пить бурбон холодный...
я опять о бурбонах, прости, родной мой.
Я опять потеряла ход рифмы звонкой
и скатилась к обрывкам
пустым,
холодным.
чтобы кто-то читал и ходил довольным,
будто понял, что это блеф.
Мне же опять брить затылок,
чтоб ты хоть как-то казался ближе.
Как тогда, в апреле,
ты был небрит и еще не стрижен.
я же, напротив, мальчишка во мне
с той весны и выжил.
Да только ведь он и выжил.
Другое ты без причины выжег.
Путаются мысли, слова и чувства.
Я не путаюсь в планах
на пару судеб.
тебе вечно крутить барабан иллюзий.
вспоминать обо мне,
как о самой тяжелой твоей простуде.
Мне же брить затылок,
писать тебе письма,
стирать их тут же,
готовить ужин.
Может, даже влюбиться.
Засыпать с ним под Queen.
Стать кому-нибудь очень нужной
и впервые не облажаться.
Выкинуть Энн из своих стихов,
Научиться в винах бы разбираться.
И, когда он будет брать за руку,
Научиться бы не сжиматься.