он вышел(время шло к полудню)-
торопливый худой силуэт
из подъезда выбежал, будто
опаздывал на пару лет,
в руках нервозно комкал
белый шуршащий пакет,
в пакете лежала слойка
и пара холодных котлет.
сверху неубитого пира,
слегка трепеща и поеживаясь,
в фольгу закутано было
самое дорогое сокровище,
лежало какое-то сердце,
какой-то стареющей барышни,
теперь бессердечной и, вместе
с тем силуэтом перебиравшей клавиши.
(и не спрашивайте друг у друга
сколько минут уж разменяно.
не всякая старость разумна,
не всякая юность слепа)
день-деньской и замаянный,
время когда жизнь истоптана…
стол. силуэт неприкаянный.
крошки котлет, фольга скомкана…
11 января 2010