нам не прочесть чужие мысли.
Как жаль, что их нам не прочесть.
И не прожить чужие жизни.
И не познать другую месть.
Мы все по разному одеты -
Нам важно по течению плыть,
Добром и теплотой согреты,
Нам в радость беззаботно жить.
Встречаем ранние рассветы.
Дыша свободно и легко.
Поем знакомые куплеты,
Смотря в морозное окно.
И обязательно кого-то
По любит кто-нибудь другой,
И не зависит от погоды-
Они верны самим собой.
И точно также поздней ночью,
как только стихнет чей-то крик,
Напишет кто-то пару строчек,
Родится чей-то новый стих.
А кто напишет- не узнаем.
Он неизвестен как и стих.
Быть может-автор тот коварен,
Кто знает. Может он и псих...
А где-то боль не замечая
Проникнет некая мечта,
Она несбыточная тает.
Ее спасение - красота.
Она войдет в чужие мысли,
Но понимание красоты-
Оно для каждого по-своему-
Слишком далекие мосты.
И вряд ли те мосты сойдутся.
И если да - то чудо есть.
Но жизнь - для нас большое чудо!
Жизнь надо грамотно прочесть.