Он уже не носит крестов,
И спит один, даже в чужой кровати,
Перестав верить в Господа и Любовь,
Не торопясь, подводит итоги своего life-party.
Он уже не ждет практически ничего,
Научившись не выставлять руки, падая,
Извлекать позитив даже из снов,
И никого не винить... (что, конечно, радует!)
Он умеет жить "про себя",
Не навязываясь...,
(ну, он так думает...),
Реже произносит сакральное "бля",
Улыбаясь только сарказму, никак не юмору.
Он вертит в руках "Бомбей", но покупает "Столичную",
Он все еще тешит себя, что кому-то нужен,
И нота в душе какая-то тряпично-скрипичная,
А на самом деле хочется не водки,
А вина какого-нибудь,
Сладкого...,
С Бродским...,
На ужин...