Знаешь, иногда от скуки я беру карандаш, листок, и пытаюсь выдавить пару строк. То ли Боженька слишком строг, дав нам пару разных дорог, то ли мы опустили руки... Знаешь, мы себе сами судьи. Мы с тобою, быть может, и пара сапог, но нас носят разные люди... А я все пытаюсь разглядеть пару на второй из ног.
Видит Бог, мы друг друга помним, а значит, любим. А может, и вовсе губим этой памятью глупой, глухой, забивая себя под купол. Милый мой, мы с тобой неприступны, будто попросту слЕпы и нЕмы. Разве не мы друг для друга – клейма? Не мы, не мы ли недоказанные теоремы, непрочитанные поэмы, нерешенные проблемы...? Ты все рвешься из этой системы, ломая стены, а я с соблазном смотрю на свои голубые вены. Знаешь, а быть может, и нет здесь ничьей вины, и мы... просто себе набиваем цену...? Не трудись. Тебе нет цены.
Не сердись, мои строки давно не идут потоком, не ложатся былой волной. Я порой представляю тебя у порога, будто я говорю с тобой. И на миг, знаешь, мне становится не одиноко. Но потом понимаю, что ты не мой. Немой. И меня прожигает каленым током.
Как и ты, я каждый божий день пытаюсь жить в этом ритме, не считаю в часах песка. Как боец на ринге, забиваю тоску в два броска. В себя. Знаешь, в нескончаемом поединке я близка стать бездушным каменным игом. Мне не нужно быть женщиной без тебя. И снова готовы к битве мои войска.