Прерывисто, как музыка ветров,
дыхание простуженного утра.
Откашливаясь, хриплое метро
конечную объявит, и кому-то
бежать по указателям наверх,
на выход, на свободу, на удачу,
всё выше поднимать себя на смех.
Пока февраль от счастья не заплачет,
не побегут предательски ручьи,
смывая тушь и размывая броды
меж берегами нашими - молчи,
не выпускай оттаявшие воды.
Пусть кто-то прорывается наверх,
в февральское простуженное утро,
не чувствуя, как неизбежно всех
настигнет март своим потоком мутным.