Прости, что по тебе искусала свои губы до крови,/И вкус солёный перебивает остатки твоего поцелуя…/Прости за то, что февраль короче, когда нас двое,/И намного теплее моих ладоней, когда не ревную…/Прости за одну, а не две чашки у меня на кухне./Ты же знаешь, под луну я одна пью свой вечер./И моё капризное одиночество под чёрствую булку/Более разговорчиво, обещая быть максимум – не вечным…
Хотя иногда так хочется насладится/Запахом твоих духов в своей ванной комнате,/Чтоб сердце забилось, задрожали ресницы,/И колени от нежности полусогнуты…
Чтоб аромат твоего тела без боя и без войны/Выигрывал у бордовых роз на моём столе./Чтоб «я» и «ты» были по-настоящему «мы»,/И, как в сказке, вместе – минимум до ста лет…
картинка с интернета