публикуется по настоянию адресата
Такие, как ты, живут и по сто лет.
Такие, как я, сгорают за час-два,
И время придёт, ты будешь держать ответ,
За то, что ты слушал - и слышал - мои слова;
И спросят тебя: глядеть на её боль
Не сладко ли было, и падать в её мир
Не счастьем ли было, и кто её был бог,
Её идеал, звезда её и кумир?
И ты устыдишься, поскольку всегда знал,
Что только она сама была свой бог;
Внезапно солжёшь: героем её сна
Один был поэт, любитель босых ног.
Но ты будешь прав, не выдашь ни слова лжи -
Мне снится поэт, бездонный как полынья,
Смертельный, как яд, словам и глазам чужим
Не знающий веры. Этот поэт - я.