Я когда-нибудь в это кафе загляну,
где с тобою сидели мы вечером синим
и вина попрошу - принесут мне... вину,
и бокал подадут - неизменно красивый.
Под мелодию струн мне накроют на стол:
кофе будет некрепким, десерт - горьковатым.
А скупая слезинка, скользнув на подол,
жизнь сочтёт по минутам и выделит дату -
ту особую - нашу, а после - сотрёт,
будто ластиком цифру: ведь, всё-таки, тайна.
Совершенно некстати мне вынесут счёт...
От любви не останется камня на камне.