Каждый твой текст – как Саид в песке,
Давит традиций толща.
Мыслишь на собственном языке,
Но говоришь – на общем.
Прошлое – монстр с миллионом лап,
Вырваться мало шансов.
Может ли внутренний твой Остап
Внутренних Ухудшанских
Переиграть и, сквозь их «ну-ну»,
Новое слово выдать?
Поиск себя стоит на кону,
Поиск иного вида
Транспортировки своих «чертей»
Из глубины наружу.
Формы готовые – все не те.
Тут, несомненно, нужен
Контрабандистский какой-то трюк,
Дикость на грани фола.
Так и закончится хор, мой друг.
Так и начнется соло.
