Я вчера задумалась немного,
и по лабиринту городскому
не случайно вывела дорога
к нашему оставленному дому.
Неужели годы пролетели...
Он стоит на том же самом месте,
как тогда, качаются качели,
ветер шевелится в занавесках...
Я смотрела, как на кухне белой
женщина, цветную шаль накинув,
накрывая стол, тихонько пела,
и ждала любимого мужчину.
Любит ли она, как я любила
старые скрипучие ступени,
окна, в даль глядящие наивно
и крыльца уютные колени...
Знает ли, что прорастает тоже
в эти стены памятью и сердцем,
что в других домах уже не сможет
ни любить, ни плакать, ни согреться...
И как будто укололо жало
в самые сердечные глубины...
...никогда я ревности не знала,
отпускала с лёгкостью любимых,
мне жилось до той минуты просто,
с этим чувством прежде незнакомой...
А вчера я плакала от злости
у окна давно чужого дома.