В скрипящей маленькой карете
Я еду задом наперёд
От точки, где гуляет ветер,
До точки, где всё время лёд.
Какая странная карета,
Зачем везёт меня она
От точки, что исчезла где-то,
До точки, что всегда видна.
В карете при любой погоде
Тепло, и я в ней пьян и сыт,
От точки той, где юность бродит,
До точки той, где старость спит.
Карета серая от пыли
Ползёт по встречной полосе,
От точки той, где все мы были,
До точки той, где будем все.
* * *