Я богатый поэт и богат не от денег...
А богат потому, что стихи я выбрасываю...
Оставляю лишь те из них, которым верю...
Оставляю лишь те, от которых я счастлив...
Стихов выбросил я уже сотни, наверное,
Не жалея о том никогда, ни минуты…
Не стихами «стихи» были те, к сожалению,
А лишь мыслями в рифму слегка обернутыми…
Зато те, что оставлены мною в тетради,
Мне заменят Тома Поэтических Бредней,
Где средь тысяч стихов глаз едва что-то схватит...
Где средь тысяч стихов – единицы, что светят...
Потому и бегут молчаливо отсюда
«Корифеи-поэты», язык проглотивши...
Как признать, что стихи «мои» – из счастья, чуда?!
Как признать, что «свои» - не стихи, не из жизни?!
И как дальше читать им хвалебные пачки
Писем льстивых, нечестных таких же «поэтов»?!
И как им на такие же «стихи» давать дань
В виде той же хвальбы, «дашь» на «дашь» чтоб ответить?!
Потому и шлют отзывы мне лишь подруги,
Добро, зло отличающие уже в жизни!
Потому я и радую тех лишь, что в скуке
Вспоминают вдруг радость дней прошлых, отличных!
Но ведь это же здОрово – дать людям вспомнить
О хорошем, прекрасном, о честном, счастливом…
Потому я и рву все, что чувств тех не стоит…
Потому оставляю лишь то, что красиво…