Живу...

Живу... и всё же не пойму я –
в предвосхищении полёта,
судьбу в пределах строк рифмуя,
тоскую каждый раз чего-то...
Гляжу и днём, и ночью в небо...
Ужели там когда-то был я?...
Хочу узнать – а где ж я не был?...
И прячу от бескрылых крылья...