На фото ты пропит уже насквозь,
Истерзан и разбит, и склеен страстью,
Твой памятник хранит былую злость,
Хоть и завален весь могильною напастью…
Застыли кучкой древние венки,
От собутыльников гора пустых бутылок
Напоминают очень жаркие деньки
И на скамейке очень старенький обмылок…
Как будто кто-то мыть тебя пришел
Или устроить в одночасье баню,
Но памятник твой грязен, как и стол,
Заваленный какой-то гнусной дрянью…
Неужто яйца сотни прошлых пасх,
Перегнив, лежат здесь тягостным отребьем,
Разложившейся тоской безумных дрязг,
Укрытых с ветром тишиной забвенья…
Я бы тебя, возможно, помянул,
Но прежде я не знал тебя в лицо,
К тому же жизней наших полетевший гул
Превращается в пасхальное яйцо…