В плаще потертом сером старом
Шел переулком не спеша,
Давал другим он все задаром,
Не требовал и не гроша.
Врагов он не имел от роду,
И даже не грустил тогда,
Когда ему пересекал дорогу,
Любой, какой-нибудь дурак.
Он не заметен был, и видим,
Поступками на жизненной тропе,
Но часто многие гнали его отовсюду,
И часто был не заменим везде.
Он был художник и маэстро,
Монтажник киноленты «жизнь»,
Он делал вырезки тех кадров,
Что были вовсе не нужны.
А в мире жил в другом, не в этом,
Был вечно замкнутый в себе,
И видел все в прекрасном свете,
Свой крест носил всегда, везде.
Его душа всегда открыта,
Для тех, кто в двери постучит,
Душа чиста, добром омыта,
Кого угодно приютит.
С судьбой ни разу не шутил,
Он побывал в мирах во многих,
И многим в жизни свет дарил-
Теперь же шел своей дорогой.
Устал. И плащ его давно уж выцвел,
Как волосы на голове,
Теперь он был на той границе,
Когда покой желал себе.
И вот ушел, оставив поле,
Сжинать другим, схожим себе.
Число плодов его - не море,
Число подов его - не счесть.
И человечество запомнит,
Того, кто пожинал плоды,
Меж сорняков в нечистом поле,
И в землю добавлял любви.
И будут помнить его люди,
Но он ушел к своей звезде.
Он сделал все, жалеть не будет,
Когда уйдет,
Зная, что он уже
не нужен здесь…