Малыш, а я впадаю в депрессняк.
Я, впрочем, из него не выпадаю.
Прохладно. Зябко. От окна сквозняк?
От вечности? Всё смутно, города и
Улицы... и лица... и сердца...
А мы бредём... и бредим... до конца,
А там уж ничего не повторится...
Наверное... А может быть, не так?
С лица не пить? Да вот она, водица...
Не плачь, малыш...