этот март загоняет в тупик городских лабиринтов,
у асфальтовых рек берега размывает прибоем,
разлагается солнце, опутав весь мир пуповиной-
это самораспад, это то, что граничится с болью.
открывай свою книгу, где в полночь меняются знаки
ворожи на него, ворожи. оставляя надежду,
может каждый убить, может страхом наполниться каждый-
эта вечная жажда искать и искать неизбежность.
этот март неподвижен и стар, ему многое чуждо:
забирает младенцев, течет по артериям ядом-
это сердце его, это там, где господствует ужас
безнадежно влюбленный в людское весеннее садо.
вырезаешь из сердца, сшивай на ладонях пентакли
то ли месяц-изгой, то ли ты рецессивно-смертельна.
все что кажется голосом - белым гоняет осадком
по забывшим озноб и готовым к пульсации венам.
*картина - Петр Фролов