За окном метёт... Бесится зима…
Вьюгу закрутила в минус восемнадцать.
Я весны хочу, чтоб сирень цвела.
И с тобой прилюдно в парке целоваться!..
Но обидел ты… Резкие слова,
Как хлыстом по сердцу, лихо полоснули.
Знаешь,… прежде чем,.. взвесил бы сперва…
Бросил, не подумав, а слова - что пули.
Что тебе сказать? - Двигай во всю прыть?!…
От твоих устала ловких провокаций!
Отдыхал Шекспир с «быть или не быть?»...
Думаю – прощать «вас»? Или попрощаться?!
А в глазах искрит лютая зима.
На душе морозы далеко за тридцать…
Да. Обида - это подлая тюрьма.
Кто тюремщик - знаешь! Сможешь извиниться?!
Я тебя прощу. Надоела злость.
И к груди, пожалуй, ласково прильну я…
По весне с тобой, что бы ни стряслось,
Утону в сирени, слившись в поцелуе.